lunes, 9 de abril de 2012

Hay un bloque y detrás está un nombre y algo que se engruda con él
caca de pájaro, pintura, no se distingue bien desde acá una cosa de otra.
Un viento helado anda maltratando papeles por la vereda. Veo un hueco,
es parte de aquel árbol sin lluvia encima. Hay una puerta grande y estoy sentada, cruza una canción, viene desde la ventanilla abierta de un coche momentáneamente abandonado.
Pienso en las cosas que sí voy a extrañar cuando esté fuera del mundo, en las que no.
En mi caso la vida no se reduce a permanecer en una mísera única circunsferencia,
o tal vez sí.
El cuerpo es anclaje y transporte.
Qué sentido tiene una vida fuera de los descubrimientos?
Me intriga el mundo, me intriga la vida
Hay que tener capacidad de entregarse a la intriga

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